О Музыке
Стою на распутье у пыльных дорог,
Сегодня одет не по моде я.
Узоры рисует по ветру песок.
Откуда- то льется мелодия.
Незримый оркестр ее мне играл.
Ласкала дождем непогода -
Великий Вивальди ее создавал
Из зимнего времени года.
И думалось мне, пока струны звучат,
Волшебная флейта играет -
Приходят гармонии из ничего
И как в никуда исчезают.
Так время безжалостным ритмом своим,
В труху растирало страницы.
Менялись эпохи, ушли города,
Ветшали их судьбы и лица,
И нету пути, что проходит быстрей,
Чем этой мелодии эхо.
По капле круги на спокойной воде
Расходятся такту помехой.
Те черные ноты на белом листе,
Расчерченном нитями строчек,
С душой говорят на ее языке,
И вечным пером ставят росчерк.
И стало мне ясно, кто главный герой
В театре Шексира трагедий!
О чем так пронзительно "show must go on!"
Нам пел на прощание Фредди...
Когда остановятся стрелки часов
И время допишет итоги,
В обьятиях вечности я растворюсь,
Где с Музами шепчутся Боги.
Стою на распутье у пыльных дорог.
Листаю я жизни страницы.
И времени бег, словно желтый песок.
И музыке, музыке литься.